Capitolo 10

spiagge del Lago di Como, dove lui portò con lui una parte di
la sua ricchezza letteraria.  Dove faceva i libri vanno dopo la morte di quello
raccoglitore aristocratico?  Dove poteva il manoscritto dell'Impiegato
Alessandro è andato?

"E perché", io chiesi a me, "perché deve io ho imparato che questo
libro prezioso esiste, se io non devo possedere mai lo--mai anche a
lo veda?  Io andrei a cercarlo nel cuore che brucia dell'Africa, o
nelle regioni ghiacciate del Polacco se io sapessi che sia là.  Ma io faccio
non sappia dove è.  Io non so se sia protegguto in un triplo-
caso di ferro chiuso da del biblomaniac geloso.  Io non so se esso
sta crescendo ammuffito nell'attico di alcuno ignorantone.  Io rabbrividisco al
pensato che forse suo lacerare-fuori foglie possono essere usate per coprire
i salamoia-vasi di alcuna donna di casa."



Il 30 agosto 1850


Il calore pesante mi costrinse per camminare lentamente.  Io tenni vicino al
muri delle banchine di nord;  e, nell'ombra tiepida, i negozi di
i rivenditori nei vecchi libri, incisioni, e mobilia antiquata disegnarono
i miei occhi e fece appello alla mia voglia.  Frugando ed oziando fra questi,
Io godei con fretta vivamente dei versi gettati via da un poeta del
Pleiad.  Io esaminai una Mascherata elegante da Watteau.  Io sentii, con
il mio occhio, il peso di una spada ambidestra, un gorgerin di acciaio un
morione.  Che elmo spesso!  Che corazza ponderosa--
Seigneur!  L'abbigliamento di un gigante?  Nessuno--il carapace di un insetto.  Il
uomini di quelli giorni erano cuirassed come coleotteri;  la loro debolezza era
all'interno di loro.  A-giorno, sul contrario la nostra forza è interna, e
le nostre anime armate indulgono in corpi deboli.

...Ecco una pastello-ritratto di una signora del vecchio tempo--la faccia,
vago come un'ombra, sorrisi;  ed una mano, inguantata con un openwork
manopola, trattiene sui suoi ginocchia satinati un grembo-cane, con un nastro circa
il suo collo. Quel ritratto mi riempe con un genere della malinconia affascinante.
Faccia quelli che non hanno pastelli mezzo-cancellati nella loro propria risata di cuori